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Los Loquitos de la Feria
La Quinta Columna
Por Mario Alberto Mejía
Cosas que descubro en esta cuarentena:
Mario Bracamonte, frustrado dirigente estatal de Morena, sigue fungiendo como tal: como frustrado y como dirigente.
Ya lo echó a la calle Alfonso Ramírez Cuéllar pero el abogado bartlista-yunquista no se ha enterado.
O sí se enteró, pero hace como que no.
O se enteró a medias, pero Bartlett le ordena que siga, que no ceda, que no entregue las armas —inexistentes— a quien parece ser un dirigente golpista.
El autismo de Bracamonte es el autismo de un país que no sabe si está o no está, o sigue en veremos.
(Cualquier semejanza con el nuestro es mera coincidencia).
Según las últimas noticias, Bracamonte ya se amarró al escritorio.
Y jura que no se irá.
¿Armenta?
Bien, gracias.
Sumido en un escaño virtual, y regalando arbolitos.
¿Quién quiere un arbolito en pleno coronavirus?
¿Dónde se siembra lo sembrado?
Rodrigo Abdala, en tanto, perdido en el abismo.
¿Alguien ha visto al súper delegado?
Está profundamente embarazado, me comentan.
Leo a algunos analistas que se perdieron en el bosque.
Con su prosa porosa quieren alfabetizar a la broza.
(En el México que yo viví así se le llamaba a la banda, a la pandilla: broza, sinónimo, siempre, de desperdicio).
Qué desperdicio ese afán de alfabetizar.
Sería mejor, faltaba menos, que terminaran de alfabetizarse a sí mismos.
Sus escritos los leen diez López-Gatell.
Ahora entiendo por qué ocho de cada diez gatos prefiere Whiskas.
Aunque esto último también es falso.
¿Roy Campos, de Mitofsky, ya encuestó a los susodichos para llegar a esa conclusión?
Leo columnas periodísticas para dormir.
Funcionan de inmediato.
Son más predecibles que pegarle a Dios.
Y son mejores que la melatonina sublingual.
Esta cuarentena, ay, es un sabático impredecible.
Diría Rimbaud:
¡He conocido cada hijo de familia!
Día 39 de la Cuarentena. Juanita me cuenta que su comadre hace los mejores chilaquiles de la zona sur-oriente de la ciudad de Puebla.
(Una tía mía hacía los mejores chilaquiles de la zona sur-poniente).
No puedo más y le digo que la invite a cocinar en mi modesta estufa de cuatro calentadores.
(El horno ya no sirve. Sirvió unos meses y luego se fue apagando lentamente, hasta que el fuego se extinguió).
Juanita, pues, invita a su comadre.
Llega ella: toda de negro.
Ya se sabe:
Falda entallada, medias negras de seda, liguero del mismo tono, suéter de cuello V que deja ver sus senos y unas zapatillas que alguna vez fueron de charol.
Entra.
Mis perritas le ladran.
Mi gata maúlla.
El horno de la estufa se enciende milagrosamente.
Dueña del escenario, entra la comadre.
Deja a su paso la inconfundible fragancia de Agua de Colonia Sanborns, aroma Flor Naranja.
(54 pesos los 115 mililitros).
Sabe lo que tiene.
En consecuencia: taconea.
Un-dos, un-dos, un-dos.
Así, hasta mover esas caderas nacidas y crecidas en Apan, Hidalgo.
(Tierra de vaqueros, pulque, barbacoa).
Le ofrezco una silla.
No cabe.
Sus nalgas requieren sillas de otro hogar.
Observo sus ojos violeta.
Son falsos, pienso, al tiempo de observarla.
En efecto: usa lentes de contacto Air Optics.
(620 pesos el par).
Cruza la pierna la multicitada.
El horno está a todo lo que da.
(Que ya es bastante).
Quiere un cigarrillo.
Se lo ofrezco.
Lo toma.
Se lo enciendo.
Noto que el surco nasolabial le suda ligeramente.
De hecho también le sudan las ojeras borrachas de sol.
(Pintadas de negro, faltaba más).
El rimmel Alargador Baba de Caracol (disponible en 42 pesos en Mercado Libre) también le suda.
Y la papada, discreta, pero papada, no pierde el paso.
Yo sí lo pierdo por un momento.
Y caigo al piso metido en un océano de nervios.
Ella se me acerca.
Hinca una pierna.
Abre la otra.
Hay un submundo al fondo.
Alcanzo a ver al famoso murciélago de Wuhan.
Me guiña un ojo.
Ufff.
(Esta historia continuará la próxima semana).
